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Geächtet – Auszug

Eine Publikation von Black Library

E-Book-Lizenzvertrag

Zehn Schuss in jedem Magazin, Mannstopper und Schrot. Faule Luft strömte durch den Respirator. Mit gebeugten Knien kauerte sie hinter einer halb zerstörten Mauer, verloren in den Schatten, die ein einzelnes flackerndes Lumen warf. Die Mädchen waren überall, ebenfalls verborgen – sogar vor ihr – und warteten auf die Gäste, von denen Breen versprochen hatte, dass sie hier entlangkommen würden. Vor langer Zeit wäre in diesem Hab-Dom der Makropole Primus von Necromunda unzweifelhaft überall der Lärm der Schwerindustrie zu hören gewesen, aber das war Geschichte. Angeblich war vor Jahrzehnten oder gar Jahrhunderten ein unkontrollierbares Feuer ausgebrochen, das Gebäude verbrannt, die Struktur von Gerüsten und Laufgängen nachhaltig beschädigt und beträchtliche Anhäufungen von Chem-Staub und Totenasche zurückgelassen hatte. Selbst die inoffiziellsten Versuche, diesen Ort wieder zu bevölkern, waren fehlgeschlagen: Die Atmosphäre war einfach zu toxisch, als dass Menschen in ihr langfristig überleben konnten. Gleichwohl waren die Hauptverkehrsstraßen relativ frei geblieben und boten eine gute Transportroute für schweres Frachtgut – solange man kein Problem damit hatte, die eigene Lunge zu riskieren.

»Jarene.«

Larina. Sie war noch ein halbes Kind und ihr Gesicht hätte immer noch Anzeichen von Babyspeck gezeigt, wenn sie genug zu essen bekommen hätte. Aber nun wirkte sie dank ihres kahlrasierten Kopfs, der bleichen Haut und den eingefallenen Augen wie ein lauerndes Skelett. Soweit Jarene wusste, konnte das durchaus sein. Kids bekamen erst zu essen, wenn der Rest der Wildkatzen sich sattgegessen hatte, und danach blieb manchmal nicht viel übrig. Elena Wild hielt die Kinder mit Absicht hungrig; machte sie begierig, dachte sie. Begierig, sich zu beweisen, begierig, Anerkennung zu erfahren, begierig, einen größeren Anteil zu bekommen. Und wenn sie starben? Na und? Wo die herkamen, warteten noch mehr. Es gab zahllose Escher-Mädchen in der Makropolenstadt, die keine Sekunde überlegt hätten, wenn sie die Wahl gehabt hätten zwischen einer Zukunft aus Achtzehn-Stunden-Schichten in den Chem-Fabriken – nach denen man direkt entweder aus Altersschwäche oder Schadstoffvergiftung starb – und dem Griff zur Waffe, mit der sie sich einen Weg ins Reich der Legenden der Unterwelt erkämpfen würden.

»Was?«, fragte Jarene. Sie spürte, wie ihr warmer Atem von der Maske, die sie trug, auf ihre Lippen zurückgeworfen wurde. Sie war auch eine Larina gewesen, vor gar nicht so vielen Jahren, als die Kämpfe, in die sie regelmäßig verwickelt worden war, plötzlich Messer beinhaltet hatten und die Arbites nach ihr gesucht hatten. Da war es Zeit gewesen, nach unten zu gehen. Sie, Elena und Kay-Kay hatten diese Gang gegründet, aber Elena hatte immer die besten Pläne gehabt.

»Kommen die sicher?«, flüsterte Larina. Ihre Splitterschutzweste war zu groß für sie, würde aber ihre Funktion erfüllen. Besser zu groß als zu klein, wie Kay-Kay immer sagte. Es bedeutete nur, dass Larinas Kinn, wenn sie sich wie jetzt niederkniete, unter der hochrutschenden Weste verschwand, als wenn sie eine Sumpfschildkröte wäre, die sich in ihren Panzer zurückzuziehen versuchte.

»Breen liegt nie falsch«, erklärte ihr Jarene. »Sie weiß immer, was abgeht. Könnte beinahe ’n Delaque sein, hat aber zu viel Haare.«

»Aber –«

»Ruhig.« Jarene durchwühlte ihre Tasche und kramte einen halben Proteinriegel heraus. »Hier.«

Larina fiel über ihn her wie ein Ripper Jack, stopfte ihn mit einer Hand in ihren Mund und kaute hektisch. Ihre andere Hand umklammerte noch immer die Maschinenpistole, weil sie den Kolben von Jarenes Schrotflinte auf ihrer Stirn zu spüren bekäme, wenn sie – während sie Besuch erwarteten – ihre Waffe weglegte. Die Wildkatzen hatten keine Zeit für unkonzentrierte Mitglieder.

Etwas bewegte sich in den Schatten, ein Lichtschimmer näherte sich durch den muffigen Nebel, und Jarene spürte, wie ein Kribbeln ihren Körper durchzog. Nicht wirklich Aufregung, aber auch keine Furcht. Vielleicht eine Art Erwartung. Bewusstheit. Die Bewusstheit, dass sie in Kürze reich sein würden – sie würden für ein paar Tage komfortabel essen können, Muni kaufen, ohne feilschen oder priorisieren zu müssen, und vielleicht könnten sie sich ein bisschen Komfort und Luxus gönnen – oder, genauso gut, könnten sie in Kürze verwundet oder tot sein.

Sie stieß Larina ihren Ellenbogen in die Rippen. »Augen geradeaus.«

Larina schluckte schnell und laut und hob ihre Maschinenpistole. Die Waffe wirkte riesig in ihren Händen, aber vielleicht lag es daran, dass ihre kabeldürren Arme nicht so aussahen, als wären sie in der Lage, sie ruhig zu halten. Das konnten sie auch nicht immer, aber das lag wahrscheinlich an den Nerven.

Die Karawane rückte näher, Strahlen von Luminatoren wiesen den Weg. Drei Wagen, hatte Breen gesagt. Drei Wagen, die jeweils von zwei Last-Servitoren gezogen wurden, mit ihnen verkabelt und nicht kampffähig. Zwei Wachen pro Wagen, plus der Karawanen-Meister. Sechs Bewaffnete, wohingegen die Wildkatzen zu neunt waren. Ein bisschen zu ausgeglichen für ihren Geschmack, aber das sollte es wert sein. Eisenerz war offenbar der Hauptbestandteil der Fracht und zu unhandlich zum Stehlen, aber es sollten auch Akonitkristalle dabei sein, und vielleicht sogar Spuk.

Jetzt kamen die Wagen in Sichtweite. Drei, wie versprochen. Gedrungene, klobige, hässliche Dinger aus Blech und Nieten, mit Sitzen für zwei Wachen auf dem Dach und großen stabilen Rädern, die an das trügerische Gelände der Unterwelt angepasst waren. Trotzdem konnten sie nicht all die Wege nehmen, die Gruppen mit einfachen Pack-Sklaven zu Fuß zur Verfügung standen. Sie hatten Flexibilität zugunsten reiner Transportkapazität geopfert.

Das machte es einfach, ihre Route vorherzusagen. Einen Hinterhalt zu legen.

Die Servitoren waren jetzt sichtbar; sie trotteten mechanisch voran. Sie besaßen keine Arme, die Joch-Stange führte direkt durch ihre Brustbeine. Ihre Beine waren durch Bioniken ersetzt und ihre Füße durch hydraulische Klauen, um den bestmöglichen Halt im Unterwelt-Staub oder in Schlickpfützen zu bieten. Jarene unterdrückte ein Schaudern beim Anblick ihres stumpfsinnigen Gangs. Tote Augen und tote Köpfe in einer Menschenhülle. Besser, die Ratten und Ripper Jacks fraßen einen, als dass man seine Tage als Servitor beenden würde, selbst wenn es hieß, Servitoren hätten keine Erinnerung daran, wer sie einmal gewesen waren.

Die Karawane erreichte den Ort, auf den sich die Gang geeinigt hatte. Jarene sprang aus der Deckung und zielte mit ihrer Schrotflinte auf den nächsten Wagen, und überall um sie herum wuchsen plötzlich Waffenläufe aus den Ruinen der Barackenstadt, als ihre Schwestern auf dasselbe Signal reagierten.

»Keine Bewegung!«, brüllte Elena und richtete ihren Bolter-Nadler auf die Karawane. Die Wachen in Jarenes Sichtfeld erstarrten – bis auf ihre Köpfe. Luminatoren warfen ihre Strahlen hin und her, während ihre Träger herumblickten und erkannten, dass sie plötzlich auf dem Präsentierteller saßen. Sie waren nicht so aufmerksam gewesen, wie sie hätten sein sollen. Jetzt nach einer Waffe zu greifen, würde Selbstmord bedeuten.

Die Servitoren hingegen trotteten weiter. Unfähig zu eigenen Gedanken gehorchten sie nur denjenigen, auf die sie programmiert worden waren, und niemand auf den Wagen hatte ihnen einen Befehl erteilt.

»Keine Bewegung, hat sie gesagt!«, schrie Larina in Richtung der noch immer vorrückenden Wagen. In ihrer Stimme schwang Panik. Jarene holte Luft, um dem Kid zu sagen, es solle sein Maul halten, dass sie jeden Moment anhalten würden, dass es ruhig bleiben und Elena das Reden überlassen solle.

Larina eröffnete das Feuer.

Die Maschinenpistole ging mit einem Knattern los und verteilte eine Ladung Kleinkaliber-Geschosse über die Wagen. Funken flogen und die Wildkatzen duckten sich instinktiv, als Querschläger durch die Dunkelheit knallten. Ein Servitor wankte, als eine Hydraulik oder ein wichtiger Schaltkreis getroffen wurde. Jarene fluchte, rammte Larina den Schaft ihrer Schrotflinte in die Schläfe und schickte sie damit zu Boden, aber der Schaden war bereits angerichtet.

Die Wachen hatten zwar innegehalten, als Gewalt nur angedroht wurde, aber sobald ein abgedrehtes Kid versuchte, sie auszuradieren, blieben sie nicht einfach still sitzen. Sie zogen ihre Waffen und erwiderten das Feuer.

»Runter!«, schrie Weißauge von irgendwo zu ihrer Linken und Jarene warf sich auf den Boden, wobei sie unangenehm auf der halb-betäubten Larina landete. Weißauge musste ihren Zünder nur eine Sekunde später ausgelöst haben: Die Splitterfalle, die die alte Frau halb unter einer Staubdüne vergraben hatte, ging mit Blitz und Donner hoch. Jarene kam zurück auf die Beine, lud eine Mannstopper-Patrone und schätzte die Situation mit erfahrenen Augen ein.

Die Wucht der Detonation hatte den ersten Wagen auf die Seite geworfen, die Servitoren waren nur noch zerfetztes Fleisch und verbogenes Metall. Einer der Wachen ging es scheinbar nicht besser, aber die andere musste die Masse des Wagens größtenteils geschützt haben, da sie abgeworfen worden war und im Staub nach ihrem Lasergewehr fingerte.

Jarene visierte sie für eine halbe Sekunde an und blies ihr den Kopf weg.

Das Rattern von Automatikgewehr-Feuer gesellte sich zum Bellen von Weißauges Schrotflinte. Das knackende Fauchen eines anderen Lasergewehrs ertönte und wurde vom markanten Donnern von Elenas Bolter beantwortet, jedoch scheinbar ohne Effekt. Dann sprang ein schreiender Schatten aus der Finsternis und riss eine andere Wache von der Front eines Wagens hinunter in den Staub. Quinne landete auf ihrem Opfer und hob ihre knisternde Energieklinge, war sich scheinbar der zweiten Wache nicht bewusst, deren Maschinengewehr nun auf die Rückseite ihres Kopfs gerichtet war.

Jarenes Herz setzte einen Moment lang aus und sie feuerte aus der Hüfte, aber ihr Schuss ging daneben. Sie öffnete ihren Mund, um Quinne eine nutzlose Warnung zuzuschreien, und machte sich auf das Mündungsfeuer gefasst – bestimmt würde der Wachmann auf diese Entfernung nicht verfehlen …

Der halbe Oberkörper der Wache verschwand, als Elenas Boltgeschoss dieses Mal sein Ziel fand, und Quinne erstach ihren Gegner auf dem Boden, ohne dass ihr Gehirn auf ihm verteilt wurde. Hinter ihr verschwanden die Wachen des letzten Wagens plötzlich in einer zischenden Wolke aus Gas und Flüssigkeit, als Kay-Kays Chem-Werfer sich über sie ergoss. Jarene rannte vorwärts und ignorierte das plötzlich würgende Duo. Jemand anderes würde dafür sorgen, dass sie keinen Ärger mehr machten.

Sie packte Quinne am Bizeps und riss sie hoch. »Versuchst du, dich abmurksen zu lassen?«

Quinne grinste sie an und ihre Augen und Zähne stachen wie helle Punkte blutdürstigen Übermuts aus der Totenkopfbemalung ihres Gesichtes. »Wusste, dass du auf mich aufpasst, Jay.«

Jarene schluckte die plötzlich in ihr aufsteigende Galle herunter. »Das war Elenas Schuss. Ich hab nicht getroffen.« Es war schlimm genug, dass sie Quinne für rücksichtslos gehalten hatte, aber noch schlimmer, herauszufinden, dass Quinne auf Jarenes Deckung vertraut hatte und Jarene gescheitert war.

Quinne zuckte scheinbar unbekümmert mit den Schultern. »Noch am Leben. Alles, was zählt, oder?«

»Trägst ja nicht mal deinen Respirator«, murmelte Jarene. Statt einer Antwort griff Quinne nach Jarenes Maske und zog sie herunter, sodass die Riemen sich in ihrem Haar verhedderten. Dann griff sie nach Jarenes Hinterkopf, zog sie heran und küsste sie. Jarene schmeckte kurz die Kalkpaste, mit der Quinne auf ihren Lippen die Zähne eines Schädels nachgeahmt hatte, und den kurzen Hauch irgendeines Imperatorin-verdammten Schnapses, den sie sich vor dem Hinterhalt reingezogen hatte. Dann zog sich Quinne lächelnd zurück.

»Du machst dir zu viel Sorgen, Jay.«

Eine Tür im nächstgelegenen Wagen knallte auf, Metall schlug auf Metall, als sie den Rahmen des Wagens traf, und eine vermummte Gestalt sprang heraus. Quinne wirbelte herum, ihre Energieklinge erwachte knisternd wieder zum Leben und ihr Stilett, dessen Zwilling in einer Scheide an Jarenes Kreuzbein ruhte, erschien plötzlich kampfbereit in ihrer anderen, tiefer positionierten Hand. Jarene hob ihre Schrotflinte, entschlossen, ihre Partnerin nicht ein zweites Mal zu enttäuschen.

Kay-Kays Schockpeitsche schlug aus, wickelte sich um den Hals der vermummten Gestalt und verhinderte einen Fluchtversuch. Die Hände der Gestalt griffen nach dem sich zusammenziehenden Kabel, als Jarene im fahlen Licht etwas auf deren Brust schimmern sah.

»Warte!«, rief sie Kay-Kay zu, aber es war zu spät. Ihre alte Freundin legte einen Schalter um, der die Peitsche unter Strom setzte, und die Gestalt sank krampfartig zuckend in sich zusammen. Nach wenigen Augenblicken wurde das Zucken weniger, als die Muskeln zwar noch auf die Elektrizität reagierten, die sie durchzog, der Körper aber bereits tot war.

Jetzt schaltete Kay-Kay die Energie ab. Jarene sah, wie sie ihren Kopf mit dem grell bemalten Respirator schief legte und erkannte in ihren Augen Verwirrung.

»Was?«

Jarene drückte sich an Quinne vorbei, wobei sie deren Energieklinge auswich, und kniete sich neben dem Körper nieder. Sie schmeckte den bitteren Gestank, der noch von Kay-Kays Chem-Schuss in der Luft hing und drückte sich ihren Respirator vors Gesicht: Betäubende Kopfschmerzen wären ihr geringstes Problem, wenn sie mehr davon einatmen würde, egal wie wenig.

Sie legte ihre Schrotflinte nieder und zog die Roben beiseite. Es waren schwere, verzierte Dinger und wiesen auf ein Individuum mit beträchtlichem Vermögen und Ressourcen hin, zumindest gemessen am Standard der Unterwelt. Und das war auch gar nicht überraschend, als sie das fand, was sie im Licht hatte glitzern sehen und was zu entdecken sie am meisten befürchtet hatte.

Ein Gildenabzeichen.

»Oh, Dreck.« Jarene stand auf und rückte instinktiv aber unnötigerweise von dem Leichnam fort.

»Was ist das?« Elena Wild kam mit ihrer Kombiwaffe in der Hand hinter einem Wagen hervor. Die anderen Wildkatzen tauchten nun auf. Alle schienen unverletzt. Abgesehen von Quinne hatten sie sich alle zurückgehalten und dafür gesorgt, dass die Wachen nur auf Schatten hatten zielen können. Jetzt untersuchten Kay-Kay und Sorcha den Körper der Gildenhändlerin und Jarene hörte, wie sie beide ebenfalls leise fluchten.

»Ist ’ne Gildenhändlerin, Boss«, erklärte Jarene Elena und fühlte, wie sich ihr Magen umdrehte. »Wir haben ’ne Gildenhändlerin abgemurkst.«

Elenas Gesicht verwandelte sich in die ausdruckslose Maske, von der Jarene längst wusste, was sie bedeutete: dass irgendwo hinter ihren Augen die Anführerin der Wildkatzen vor Wut schrie.

»Wir haben was?«

»Hat ’n Abzeichen«, sagte Jarene hilflos. »Echt. Das ist ’ne Gildenkarawane.«

»Jacques«, las Sorcha hinter ihr vor, wobei sie mit den Fingern über das Gildenabzeichen fuhr. Die meisten Escher-Mädchen konnten einigermaßen lesen, vor allem weil die, die Chem-Beschriftungen nicht zu entziffern vermochten, tendenziell früher starben. »Yanai Jacques. Jemand von ihr gehört?«

Es gab ein allgemeines Gemurmel und Rumgedruckse. Niemand hatte von ihr gehört, aber das machte nichts. Eine Gildenhändlerin war eine Gildenhändlerin und eine tote Gildenhändlerin war schnell ein Haufen Ärger.

»Warum im Namen des Abgrunds hat das Kind angefangen zu schießen?«, verlangte Elena zu wissen und fuhr Jarena an. »Sollte ’n Überfall und keine Schießerei werden!«

Jarene zuckte mit den Schultern. »Hatte wohl Panik, denk ich. Das is’ jetzt aber nicht das Problem.« Sie zeigte auf das Blutbad um sie herum. »Das kriegen wir nicht versteckt. Selbst wenn wir die Körper loswerden, wird das mit den Wagen nicht so einfach.«

Elena blitzte sie an. »Ja, weiß ich. Muss aber nicht heißen, dass es mit uns in Verbindung gebracht wird.« Sie hob ihre Stimme. »Lasst die Toten und ihren Kram. Wir wollen nicht damit gesehen werden. Nehmt von den Wagen, was ihr einfach so wegtragen könnt, nur das Wertvollste! Rayvenne, Unterrohr!« Sie zeigte auf die Leiche von Gildenhändlerin Jacques. »Versteckt die hier, aber richtet sie vorher übel zu. Wollen ja nicht, dass jemand sieht, dass ’ne Schockpeitsche sie getötet hat, falls sie gefunden wird.« Sie fauchte vor Enttäuschung und rollte ihre linke Schulter. Jarene hörte das Gelenk knacken, eine alte Verwundung durch einen Goliath-Schraubenschlüssel. »Hat eine von euch irgendjemandem – irgendjemandem, egal, wem – erzählt, dass sie herkommt, um das zu machen?«

Die Gang schüttelte geschlossen die Köpfe. Lose Lippen leeren Ladestreifen, wie man so schön sagte. Wenn man jemandem außerhalb der Gang erzählte, wohin man ging oder was man vorhatte, musste man möglicherweise erst diesen jemanden von dem, was man haben wollte, wegprügeln.

»Du weißt, dass es jemanden gibt«, sagte Jarene leise.

»Breen«, erwiderte Elena, nickte und schüttelte gleich darauf ihren Kopf. »Kann’s nicht glauben. War doch zuverlässig, jahrelang. Warum würde sie uns auflaufen lassen?«

Jarenes Augenbrauen schossen vor Schreck in die Höhe. »Du glaubst, sie hat das absichtlich gemacht?«

»Das Mädel is’ die beste Quelle diesseits von Dreckstümpel«, sagte Elena traurig. »Unwahrscheinlich, dass sie hierüber Bescheid weiß, aber keine Ahnung hat, dass es ’n Gilden-Zug is’. Bricht mir zwar das Herz, aber sie würd’ uns nicht einfach von sich aus loswerden wollen. Jemand muss sie unter Druck gesetzt haben.«

Jarene nickte. Das ergab einen gewissen Sinn. »Was machen wir jetzt?«

Elena leckte über ihre Lippen, wie immer, wenn sie nachdachte. »Wir räumen hier auf. Du schnappst dein Mädchen und gehst Breen besuchen. Finde raus, wer sie hierzu gebracht hat – mir egal, wie du’s anstellst.« Sie seufzte. »Dann stell sicher, dass sie es nie wieder tut.«

Jarene schluckte, aber nickte erneut.

»Los jetzt«, befahl ihr Elena und blickte sich um. »Ich werd’ das Kind suchen, mal sehen, ob es mir ’n guten Grund geben kann, es nicht gleich hier und jetzt abzumurksen.« Sie verschwand in die Richtung, in der Jarene Larina und ihren angeschlagenen Kopf zurückgelassen hatte.

Quinne tauchte hinter Jarene auf und legte einen Arm um ihre Schultern. Jarene drückte sie im Gegenzug um die Hüfte und ließ sich für einen Augenblick von der warmen, festen Anwesenheit ihrer Partnerin trösten.

»Erzähl mir noch mal«, murmelte sie, »dass ich mir zu viele Sorgen mache.«

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Für meine Eltern, die mir 1995 das ursprüngliche Necromunda-Spiel zu Weihnachten schenkten und damit all das hier begannen.

Eine Publikation von Black Library

Englische Erstausgabe 2018 in Großbritannien herausgegeben.
Diese Ausgabe 2018 herausgegeben von Black Library,
Games Workshop Ltd, Willow Road, Nottingham NG7 2WS UK.

Originaltitel: Wanted: Dead.
Deutsche Übersetzung: Bent Jensen.
Produziert von Games Workshop in Nottingham.
Umschlagbild: Filipe Pagliuso.

Geächtet © Copyright Games Workshop Limited 2018. Geächtet, Necromunda, GW, Games Workshop, Black Library, The Horus Heresy, das ›The Horus Heresy‹-Augensymbol, Space Marine, 40K, Warhammer, Warhammer 40.000, das ›Aquila‹-Logo des doppelköpfigen Adlers und alle damit verbundenen Logos, Illustrationen, Abbildungen, Namen, Kreaturen, Völker, Fahrzeuge, Orte, Waffen, Charaktere sowie deren charakteristisches Aussehen sind entweder ® oder TM, und/oder © Games Workshop Limited, registriert in Großbritannien und anderen Ländern weltweit.
Alle Rechte vorbehalten.

ISBN13: 978-1-78030-655-1

Kein Teil dieser Publikation darf ohne vorherige Genehmigung des Herausgebers reproduziert, digital gespeichert oder in irgendeiner Art und Weise, elektronisch, mechanisch, als Fotokopie, Aufnahme oder anders übertragen werden.

Dies ist eine fiktive Erzählung. Alle Charaktere und Ereignisse in diesem Buch sind fiktiv und jegliche Ähnlichkeit zu real existierenden Personen oder Begebenheiten ist nicht beabsichtigt.

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